Já que a Iza pediu: Psicose (3/3)

Chegara, mas não conseguia reunir a força para atravessar aquela porta aberta. Sentia uma vertigem, como se fosse cair casa adentro, e sua visão perdia o foco. Verificou seu celular: uma mensagem. Estava, então, frente à porta de sua antiga casa, naquele dia. A mensagem lia: “Jonas, pelo amor de Deus, não entre em sua casa, por favor. – ass. Bruno”. Mensagem de seu parceiro, que o apavorara mais do que qualquer coisa pela qual já tinha passado. Sentira seu sangue gelar, e mal conseguira caminhar para dentro de sua própria casa, cuja porta estava aberta exatamente daquela maneira do dia presente, ele se lembrava bem. Seus passos foram hesitantes, sua respiração pesada e ofegante. Entrou.

Estava dentro de sua nova casa, mais uma vez no presente. Sua memória o confundia. Ao menos, graças a seu treinamento e seus conhecimentos de psicologia, ele entendia que era apenas um reflexo do trauma pelo qual passara tempos atrás. Percorria , receoso toda a sua casa, onde morava sozinho. O que o maldito estaria tramando? Não o encontrava, mas ele tinha que estar ali, ou teria deixado uma armadilha, ou alguma de suas surpresas. Surpresas, o maldito tinha surpresas horríveis.

Via-se novamente no passado, em sua sala. No centro, um bilhete sujo de sangue, algo visivelmente proposital. Lia: “Saiba que vou fazer coisas horríveis com o corpo de sua esposa, detetive. Apenas um agradecimento pelo seu maravilhoso trabalho. Uma surpresa aguarda em seu quarto.”. E Jonas começou a tremer, apavorado. Seu nariz escorria. Percebeu que chorava. Tremia muito quando puxou sua arma e seguiu escada acima, cambaleando, naquela casa vazia. Onde estava o bilhete? Em sua mão, amassado entre os dedos e a pistola. Estava, então, mais uma vez nos dias atuais, no segundo andar de sua casa, frente a frente com o homem que assombrou suas noites insones dos últimos anos.

Segurava uma faca, e entre ela e seus dedos: o bilhete.

- Vejo que ainda guarda o bilhete.

Não respondeu, não conseguiu. Apenas gritou, e avançou, louco, contra a silhueta do assassino. Era um assassino ele mesmo, naquele momento. Tiros, tiros, mas eles o erraram. Iniciaram um combate corpo-a-corpo. Violência. Uma briga de faca no escuro. Socos, pontapés, mordidas, dedos que pressionavam os olhos, atacavam como podiam. Uma briga até a morte, a última briga para algum dos dois, talvez ambos. Caíram escada abaixo, perdendo muitos degraus no caminho, e acertando o chão em velocidade. Mas, não pararam! Gritos, rosnados de Jonas, que ouviu as sirenes quando já dominava a situação.

- Levante, seu animal! – gritou, urrou, contra o homem alquebrado e sangrando, enquanto o arrancava do chão com a faca ao seu pescoço

O arrastou como refém para o lado de fora, onde as luzes oscilavam em vermelho e azul, e reconhecia alguns rostos de colegas de profissão. Gritavam:

- “Largue a faca!”, “É o Jonas”, “O que ele está fazendo?”, “Parado!”

Entre os rostos que reconhecia, viu o de seu parceiro, e amigo, amigo de sua esposa, também. Alguém que chorou tanto quanto ele naquele enterro de um Julho chuvoso.

- Bruno, desculpe, eu não vou conseguir prender esse canalha.

- De quem você está falando, amigo?

- Deste animal! – estapeou o assassino, com toda sua força – Foi ele quem matou Carla, foi ele quem destruiu a minha vida. Eu estive este tempo todo sendo um detetive, sabendo que o caso não estava fechado!

- Jonas, você não é mais um detetive! Você deixou de ser um há mais de um ano. – então, este seu ex-parceiro (e amigo) observou os demais policiais, prestes a encerrar a tensão, e gritou – Abaixem as armas, por favor, ele não representa ameaça.

Virou-se, novamente para seu amigo, e lhe disse, com o carinho e respeito que lhe tinha de quando ele mesmo era apenas um novato na força, e foi designado parceiro do veterano Jonas, renomado detetive:

- Jonas, não há ninguém aí. Solte a faca, por favor...

O homem segurava uma faca, com a qual matara as pessoas da casa onde esteve. Seu corpo espirrado com o sangue que encobria suas mãos.

O detetive Bruno caminhou, com suas palmas estendidas, seus braços abertos, em direção ao seu amigo e tutor, agora enlouquecido. Chegou próximo a ele, o abraçando e desarmando, o pobre homem confuso:

- Agora a Carla vai ficar bem, certo?

- Sim, sim, agora ela vai descansar em paz. – disse o homem, não contendo seu choro, e então sinalizando para que os demais avançassem

Com respeito, os demais policiais tomaram Jonas para ser julgado por seus crimes, e o colocaram em uma das viaturas. “Pobre homem”, eles pensavam, “Isto poderia ocorrer com qualquer um de nós”. Pobre Jonas, que com a culpa por sua esposa como matéria-prima, criou um personagem que ele poderia perseguir, mas que jamais poderia capturar. Seu parceiro perdera dois amigos naquele dia, e perdera sua fé em seu trabalho: jamais se casaria, jamais teria uma vida que valesse à pena. Começou a chover, como no dia em que enterraram Carla... “Adeus”, pensou Bruno, como pensara então.